Залив Мелководный. Метеостанция

Залив Мелководный. Метеостанция

Горы вновь отступили от берега во все стороны, открыв широченный проход прямо по курсу катера. Вадим обратил внимание на изменившийся цвет воды: из серо-синего он стал зеленовато-мутным. Берега в проходе видно не было, только совсем далеко, в воздухе, висела, словно огромное облако, ослепительно белая шапка горы Эгуйя.

– Это впереди не море, а бухта Мелководная, – сообщил Василич Вадиму, предварительно сверившись с лоцией.

Соловей, увидев этот красноречивый жест, удовлетворённо хмыкнул:

– Там просто перешеек низкий. Поэтому издалека кажется, будто там вода. А там не вода, а тундра.

– Там даже люди когда-то жили, – заметил Василич. – Метеорологи…

– Метеорологи, – скривился Соловей, – разве ж это люди? Ты видел, как они оттуда уходили?

– А что, есть смысл завернуть? – мгновенно отреагировал Василич.

Вадим уже давно понял, что по побережью моря при советской власти было разбросано огромное количество посёлков, посёлочков, рыббаз, метео– и прочих станций. И большинство из них в период истории с 1991 года по наши дни было в одночасье покинуто людьми. Тем не менее на этих осколках человеческой цивилизации оставались немалые материальные ценности, которые в этих краях, куда буквально каждая доска и каждый гвоздь завозились пароходом, а то и самолётом с «материка», представляли собой всё. Масштабы брошенного на побережье и в ближайшей тайге богатства поражали.

Например, на станции тропосферной связи «Кирас», куда, судя по обмолвке рыбнадзора, направлялись их недоброжелатели на самоходной барже-танковозке, хранилось не менее трёхсот тонн дизельного топлива, восемьдесят тонн цветного металла, несколько тракторов и грузовиков, требующих минимального ремонта.

– Не стоит, – задумчиво проговорил Соловей. – Там уже сто лет как всё вывезли. От деревни не очень далеко, опять же связисты на вездеходах постоянно рядом шастали. А вот как последние метеорологи оттуда морем уходили, я своими глазами видел. Чуть ли не прямо в этом месте.

Он снова взял бинокль и принялся разглядывать обрывистые скальные берега, будто находя какие-то только ему одному знакомые места.

– Да, точно здесь, – прервал он молчание. – Прямо на траверсе Камня-Мугдыкана. Туман стоял сплошной. Мы на боте идём краболовки проверять. Бот так тихо стучит – тук-тутук. Я по компасу курс отслеживаю. На носу Доценко – брат того деда, что собак в Речной ест, – смотрит, чтоб в скалы не впилиться. И тут прямо по курсу – выстрел! Из винта!

Ну, думаю, борзёж. Середина лета, а у меня на берегу из карабина стреляют! Вспоминаю – охотовед я им или кто? По всему получается, что охотовед. А они – нарушители правил охоты.

Мы движок глушим, я прислушиваюсь – вроде плеск впереди. Думаю, вот он, берег, – в тумане видно только метров на тридцать. Ан нет – плеск и стук металлический. На вёслах кто-то идёт, значит. Причём частое такое бренчанье-то, значит, на дюральке гребут. И берег стал потихоньку прочищаться. Вершины скал появились. Мы где-то в семидесяти метрах от него стоим. А они гребут, значит. И снова – из тумана как сверкнёт – ба-бах! При этом вёсла почаще забренчали. Я, конечно, планшетку с удостоверением достал, жду, пока поближе подгребут.

Тут выплывает из тумана диво дивное. «Прогресс», в носовом отсеке баба сидит. На вёслах. А на корме – мужик. Между ног у него стоит открытая фляга с брагой и карабин. Он брагу эту прихлебнёт – и если ему покажется, что баба недостаточно шустро гребёт, ей над головой из винта стреляет…

– И что ты, оформил протокол-то?

– Да не. Простил за оригинальность идеи. Это как раз с метео последние люди уходили. Семья там жила. Добрались ли они таким макаром до деревни – даже не знаю…