В дозоре

В дозоре

О том, что враг рядом, мне рассказал Михаил Борисович Марьянчик. Встретились мы случайно...

Кончался короткий зимний день. Я стоял на мостике и вглядывался в знакомые очертания берега, встающего на горизонте. Мы возвращались на базу.

– Прошу разрешения закрыть радиометрическую вахту, – говорит мне старшина второй статьи Баландин, худощавый, смуглый парень.

– Закрывайте.

Баландин скрывается в штурманской рубке.

Старшина Баландин – мой земляк. Он радиометрист-виртуоз и в то же время... мечтает о карьере филолога. Штурманский электрик, одессит Гнатенко – талантливый художник. Я видел его картины, написанные на корабле. Но по призванию он актер, и все уже решено. После службы он поступает в ГИТИС, а пока занимается в драматической студии Дома флота. Я присматриваюсь к ним, к этим ребятам. Трудно разглядеть человека сразу... Правда, в море это легче. Море – как лакмусовая бумажка.

Мне кажется, это настоящие парни. Может быть, иногда горячие, иногда упрямые. Но надежные.

Старшина Владимир Иванов – акустик. Старшина Вячеслав Соловьев – радист. Старшина Виктор Пантюхин – рулевой. На них можно положиться.

Однажды во время утомительного, напряженного дозора вышел из строя локатор. Наш корабль сразу стал слепым...

Прошло три часа, а Баландин и матрос Кариков, его помощник, все еще возились у локатора. По инструкции они не были обязаны это делать. Серьезные поломки исправляются специалистами на берегу. Но Баландин и Кариков понимали, что мы в дозоре...

Я знал, что оба отстояли шестичасовую вахту, и предложил им пойти отдохнуть. Они попросили разрешения остаться.

Еще через десять часов Баландин и Кариков все так же, согнувшись, в который уж раз перебирали, запаивали, заменяли детали локатора, проверяли узлы. И снова – на этот раз уже командиром – им было предложено оставить ремонт и отдохнуть. Они снова попросили разрешить им остаться.

Был сильный шторм, корабль клало с боку на бок. И все-таки они добились своего. К ночи следующего дня локатор заработал. Двадцать семь часов – ни минуты отдыха. Упрямые ребята. До чего упрямые!..

А несколько часов спустя, когда мы пришвартовались и хотели идти на берег, Алексей Дмитриевич, вернувшись из штаба, предложил офицерам собраться у него в каюте. Мы поняли: случилось что-то серьезное.

– Только что получено сообщение. – Командир внимательно оглядел нас. – С этого дня надо усилить наблюдение за надводными целями. Особенно мелкими. Придется осматривать каждую подозрительную фелюгу, или лодку, или моторку. В нашем районе готовится переход границы. Значит, товарищи, особенно мелкие цели...

Мы прекрасно поняли смысл этих слов.

Через несколько дней корабль зашел в X. – порт на побережье, где мы часто заправляемся водой и горючим, в тот самый порт, где я впервые ступил на борт своего корабля. Здесь находится штаб погранотряда, и мне надо было по поручению командира передать бумаги в политотдел. Начальник политотдела пригласил меня присесть и, отвечая на чей-то телефонный звонок, сказал в трубку:

– Подполковник Марьянчик слушает...

Марьянчик? Стоп! Я ведь не раз уже слышал это имя. Ну, точно. Ведь у моего отца был друг – пограничник по фамилии Марьянчик. Михаил Борисович Марьянчик. Только он не был подполковником.

– Значит, лейтенант Минкевич, – задумчиво говорит подполковник. – Скажите, вы не сын Владимира Минкевича?

– Да, – отвечаю я. – А вы Михаил Борисович Марьянчик?

...Я сижу за столом перед подполковником. Я рассказываю все по порядку: как окончил училище, как получил назначение, как прибыл сюда...

– Ну, а как служба? – Михаил Борисович внимательно смотрит мне в глаза.

Я не нахожу, что ответить: разве обо всем расскажешь, и отделываюсь ничего не значащим:

– Все нормально.

Подполковнику Марьянчику не нравится мой ответ. Он хочет что-то сказать, и в этот момент раздается стук в дверь.

– Да-да! – резко бросает подполковник, глядя мимо меня на дверь.

– Капитан Свиридов! – докладывает дежурный.

– Да, пусть входит, – быстро говорит Михаил Борисович. – Сиди, сиди! – останавливает он меня.

Молодой капитан подходит к столу, вопросительно смотрит на меня.

– Говорите. – Михаил Борисович встает. – Познакомьтесь. Капитан Свиридов – лейтенант Минкевич. – Он медлит, потом добавляет с улыбкой: – Потомственный пограничник... Пусть слушает, ему полезно.

Мы знакомимся. Свиридов кладет перед подполковником фотокарточку. Михаил Борисович разглядывает фотокарточку, потом говорит мне:

– Видел когда-нибудь врага?

– Нет, – отвечаю я.

– Вот, полюбуйся. – Он протягивает мне фотокарточку.

На меня глядит ничем не примечательное, скучное, невыразительное лицо. Только у правой брови, на виске, небольшая черточка – то ли дефект фотографического отпечатка, то ли шрам.

– Андрис С., он же Николай Ч., – говорит Свиридов. – Родился в двадцать пятом году, во время войны находился здесь, в Прибалтике. Служил у немцев. Потом остался. Жил здесь безвыездно. За прошедшее время ничем особенно себя не проявил. Ездил в туристскую поездку за границу. Там получил задание. Сейчас хочет выбраться.

Несколько секунд мы сидим молча.

– Вот так, Володя. – Подполковник смотрит на меня. – Значит, враг...

Значит, враг... Я впервые в жизни понял, что это значит. Враг приносит ненависть и опасение. Опасение за города, за улицы, за каждое деревцо, за детей на тротуарах, за дождь в Удельной...

Враг где-то близко, где-то совсем рядом. Ходит, говорит, дышит, покупает в киоске сигареты, садится в автобус...

Враг мерещился мне на каждом шагу, он донимал меня на вахте, снился во сне...

Я с болью ощущал свое бессилие.