Наука sms-прощания

Наука sms-прощания

Форель разбивает лед, стрела любви достигает цели. Пока все обстоит хорошо, но очень скоро форель поймают и сожрут, а с любовью случится похуже.

Зима – это гадкая выдумка атеистов. Весна-чертовка – ненужная маета, дочь романтиков-неврастеников. Осень – это то, что так и не смог доказать Пушкин. У неба был такой вид, будто оно всю ночь жевало таблетки от диареи. Лето придумано туристическими компаниями. Любовь – это небывалая по редкостности тропическая хворь. Схватить болячку легче легкого, а вот излечиться – фигушки.

Подмечено еще нашими дедами: у любой стройной фантазии, как правило, кривые ножки. Так или иначе, все мы хотим чудесной эксклюзивной любви, но, попадая в нее, мы ведем себя, как дети на празднике, когда воспитатели пошли на кухню глушить водку. Мы принимаемся шалить, дразниться, обижать, плакать, драться, то есть распускаемся, как безответственные свиньи. А потом все в синяках бежим на кухню жаловаться, что вот, мол, меня обидели, а сам я хороший и воспитанный мальчик.

С любовью почти та же история. Когда она выпадает на нашу долю, нам кажется, что наступил праздник, мы посылаем воспитателей куда подальше и принимаемся вести себя отвратительно. После всех безобразий, побитые и оскорбленные, мы бежим на кухню и видим, что сами воспитатели перепились и принялись драться. Жаловаться некому.

О чем это? Да о том, чем закончилась твоя эксклюзивная любовная история.

Эта главка для тех, кто увяз в непролазном чувстве приближающегося одиночества, декорированного порнографически голыми деревьями тоски и воем одичалых болонок страсти.

Заручимся авторитетом Кристин Айхель: «Вы когда-нибудь замечали, как юные влюбленные много говорят? Каждая былинка имеет значение, все вызывает интерес, они часами висят на телефоне, ночи напролет рассказывают друг другу самые тривиальные вещи и при этом чувствуют себя счастливыми. Нет мучительных пауз, остановок, задержек. В самом рассказе продолжаются объятия, объятия из слов, кокон из фраз, теплая защитная оболочка из рассказанных историй. И лишь когда слова не попадают в цель, становится ясно, что всему конец».

Твои слова перестали попадать в цель. Тщетно обольщаться надеждами, мучительные слова отправляются в пустоту.

Стоп-кадры из жизни твоей возлюбленной: вначале заговорила любовь, затем ответило любопытство. Потом в гости пришла усталость и притащила с собой обыденную пошлость немоты.

Ты же, неугомонный, по инерции строчишь sms по дюжине ежедневно. Длинные-длинные. Уже никому не интересные. В пустоту. До востребования.

Жанр читательницы sms и писательницы sms у нее иссяк. Дерзкий любовный проект пошел на убыль.

Подобное неизбежно. Ты сам в этом скоро убедишься и отстучишь плаксивым дождичком: «Неужели для любви настала пора капитулировать?».

Удивляясь странностям любви, ты признаешься: «Любовь – это, вероятно, самая отчаянная поклонница мелодраматических инсценировок». Затем с испугом резюмируешь, но не отправишь в виде sms: когда любовь не имеет ответного душевного обеспечения, словарный запас скудеет, эпитеты тускнеют, глаголы притупляются.

Однажды обнажится смысл происходящего: «Такая любовь – самое скучное, разрушительное и пресное лакомство».

После подобного открытия ты примешься извиняться, юлить, затем перейдешь на просительную риторику. Забросаешь возлюбленную десятком кровоточащих посланий, перенапряжешься, сломаешься и скоро поймешь: «Онпознакомилсясдевушкойпотомонивстречалисьноихлюбовьтакинезахотелаиметьпродолжения». В любых отношениях самое горькое в том, что они не имеют перспективы. В словах sms легко спрятать свой страх перед одиночеством.

Минут через пять безнадежную откровенность признания ты поторопишься обратить в шутку: «У меня неврастения, мировая скорбь и намечающаяся лысина. А у тебя?» Ответа не получишь.

Неугомонно твое оскорбленное сердце: «Быть может, у моей аквариумной рыбки возникла потребность побыть одной? А?» В ответ молчание, уже становящееся привычным.

В изнуряющих сердце эсэмэсках ты снова и снова рассказываешь ей о том, какая она лучшая, о том, какая у вас любовь эксклюзивная. Твои послания будут пронизаны темой безысходной любви. Откликом будут эсэмэски, бессодержательные и пустые.

Женщины любят слова, но обычно скупы на изъявления чувств, когда убеждены, что их любят. Когда сами остывают. От докучливой и отчаянной любви они, как правило, начинают досадовать, быстро устают и делаются душевно слепыми.

Подкрадется момент, когда в ответ – равнодушное молчание. Любовь неоглядная, любовь уязвимая, любовь страстная, любовь уязвленная подходит к финалу. Ложь непроговоренности сделалась осязаемой.

Влюбленный – тот, кто ждет. Одинокий – тот, кто надеется. Покинутый – тот, кто переводит реальность чувств в убывающие слова. Настала пора скомкать курс надежд, правда, без ущерба для полета фантазии.

Кредит надежд почти исчерпан, но даже дефективная страсть нуждается в достойной одежке слов: «Каждый мужчина, встретив такую, как ты, обречен пребывать в системе смутных знаков. Ни облачка. Ни солнца. Моя душа притаилась, думая об отсутствующей любви». Признай, подобный пафос более впору декоратору японских будуаров, но тебе он простителен. Ты любишь.

А когда любишь и чувствуешь, что в твоей душе никто не нуждается, тянет на аналитику страсти, которую удачнее всего передавать через риторическую фигуру «это когда»: «Любовь – это когда пополам владеешь вечностью. А ты учишь меня быть хозяином пустого пространства», «Любовь – это когда мы с тобой скупили все акции времени. Как жаль, что они оказались бумажками МММ»; «Любовь – это когда мужчина и женщина взбираются на головокружительную высоту, а затем бредут вниз поодиночке…» Прерви фразу на многоточии, потом легче продолжить. Только не на точке. Это пока не расставание. Это всего лишь реакция на профилактическую наглость сердца возлюбленной, которая устала от чувств и слов.

Постепенно событийность жизни и предметность слов сдадутся в плен немоте. Тебя поначалу заманила жестокая и свирепая власть любви, затем навалилось одиночество, теперь неоткуда ждать благосклонного правосудия. На некоторое время запрети себе эсэмэски. Сейчас тебе нужно собраться.

Посетят дурные мысли: зачем так шумит чайник?.. Сегодня кто-то умер. Кому перешло его дыхание? При чем здесь чайник? Глюк’оZа через тридцать лет выйдет на пенсию. Что я буду делать, когда умрет Брюс Уиллис? Наверное, уйду в недельный запой. Все в порядке, – признаешься ты и вздохнешь. – Просто немного схожу с ума.

Случилось банальное: на драпировке страсти протерлись складки. Некому реставрировать. И не для кого.

Ты ей об этом не пиши. Все равно не поймет. Выбери новый стиль посланий, сорвись на семиотическое шутовство: «Грамматика любовной речи отмечена вторжением имперфекта. Несовершенство моего одинокого присутствия в мире. Изнурительная погоня за манящей памятью»; «Удел печальника любви – фантазматические манипуляции в тисках утрачиваемого наслаждения»; «Дереальность оцепенелости. Мир отчетлив и глуп, как лакированная матрешка. Мысли несуразные и сумрачные».

Твою ситуацию очень удачно описала У. Лэндей: «Возвращаешься в прошлое меланхоличным зрителем, который ерзает на стуле и надеется, что известный ему до конца спектакль пойдет иначе: произойдет ошибка, которая не позволит свершиться ошибке.

И конечно, гениальные варианты с гордым знаком качества – „Произведено задним умом“».

Эти варианты сто, тысячу раз мелькают, прокручиваются в голове: «вот как надо было поступить!», «вот что надо было сказать!». Поздно поступать, поздно говорить. Любовная песенка спета, идут финальные титры твоей мелодрамы.

Пора со всей тщательностью воспроизвести грядущую катастрофу.

Твои дальнейшие sms-действия поначалу развиваются в жанре примирительной жертвы. Ты пытаешься ее удержать, настойчиво вяжешь словечки («Любовь – это интеллектуальный порнофильм про океан»), объясняешься («Мужчина без женщины дичает. Даже такой, как я. И тогда он смотрит в ненужные окна, где пошло хохочут»), признаешься в сокровенном («Любовь делает человека голым перед сутью вещей. Каким-то некрасивым, почти честным»), цепляешься за малейший шансик, за тень уходящей любви: «Любовь – это когда хочешь отрекламировать свою пригодность к делу, к которому вовсе не пригоден. А как хочется!!!» Вкус тебе явно изменил, если для усиления мысли ты обратился к трем восклицательным знакам. Тебе должно быть пунктуационно стыдно.

Непременно возникнет тема легкого эмоционального шантажа. Сдуру и пьяных глаз ты примешься рассуждать о неотвратимом, устроишь хит-парад всяких глупостей-разностей. Начнешь как бы издалека: «А теперь представь, что ложки не существует…» Без комментариев понятно, к чему ты клонишь, но ты настойчиво гнешь палку печальной перспективы: «Однажды утром ты проснешься, а я нет. Любовь – это шум, словно кто-то старается не шуметь». Врунишка, про шум ты украл у какого-то писателя, но тебе сейчас не до честности, тебя повело на гамлетизм: «Любовь – это ничего не прикрывающий колпак, это когда входите сюда и те, кто избран, и те, кто мимо проходил». О как ты ее, вроде про любовь пишешь, но и оскорбить норовишь. Ясное дело – тебя природа в любовь притащила, а ее пустое любопытство. Мужчина, неужели не стыдно? Ответ очевиден – стыда у тебя не осталось, любовь отшибла последний ум. Ну, давай, добивай шантажную серию, только смягчи ее какой-нибудь дешевой метафорой: «Если мы расстанемся, мечты набросятся на нас из закоулков памяти с ножом надежды».

Ты всегда был вспыльчивым мужчиной – чемпионом по хлопанью дверями, но сейчас гордость, дурной нрав, несносный характер куда-то улетучились, и, подобно загнанному зайке, ты пытаешься микроскопической надеждой перебить космическую очевидность.

С таким талантом сумасшедшего лобзика ты можешь перезанудить любого зануду. Ты с нетрезвым вдохновением принимаешься нудеть: «Я благодарен Толстому, что в „Войне и мире“ нет ни одного горящего мотоцикла. И тебе благодарен за то, что сожгла все мотоциклы любви»; «Любовь – это светилово. Сам придумал. Не для себя»; «Любовь нужно спрятать до весны. Не закопать, а просто спрятать. Ты согласна?» Вопросик ты ловко ввернул. Придурок, ты еще надеешься на ответ. Ответа не будет.

Так, что на очереди? Мизерная рекламная зазывность выветрилась, на старте новая цитата. Как все мы любим припрятаться за авторитетное мнение, что же, страус, прячься в песок будней и отползай от любви: «Маркес прав: не стоит тратить время на человека, который не хочет проводить его с тобой».

Теперь у тебя столько же шансов на любовный успех, сколько у деда Мазая спасти свору испуганных китов, а это означает отсутствие всяких шансов. Тебе срочно нужно завести кактусы. Не потому что ты любишь брутальную природу, напротив, ты мало что и мало кого любишь. Но сейчас тебе нужны кактусы, много гадких и колючих ботанических монстров. Нужны они тебе только для одного: чтобы иметь повод, размазав слезы по заплаканной роже, написать той, которая тебя уже не любит, следующее: «Только не оставляй меня одного в обществе кактусов».

Все, достаточно. Наступил момент выходить на марафонскую дистанцию 100 финальных sms. По десять штук в день. Самых кровоточащих. С мыслями жалобными до неприличия, с настроениями расставания. Так прощаются настоящие мужчины. Кстати, эти sms ты можешь и не отправлять. Они тебе более нужны, чем ей. Это твой отчет перед своим же сердцем.

Ты заботишься о своем чувстве уже не как влюбленный. Ты больше похож на патологоанатома, старательного и неумелого, но исполненного подросткового рвения.

Чего ты добьешься? Да ничего. Но, поверь, тебе это необходимо, чтобы окончательно проговорить свои отношения с ней.

Тоска возьмет твою душу со сноровкой профессионального чучельника. Начинай существовать тихо и прилично. Брось строить из себя патриарха печали. Дальше низать словечки любви бессмысленно. Далее – стенограмма готовности к разлуке.

Пора снизить голос чувства хотя бы на пару октав. Пора прекращать волынку уныния, оскорбленности и полуживой любви. Прав был афорист XVII века: все говорят о любви, а никто ее так толком и не видел.

Последними пойдут эсэмэски с финалом: «Пожалуй, все…»: «Мне так и не удалось стать твоей постоянной величиной в этом мире. Пожалуй, все…»

Любовный обед завершился, на десерт выбили зубы твоим самым искренним чувствам. Ты отпиши что-нибудь мужественное с вкраплениями стоической печали: «Любовь – это когда самому банальному сюжету жизни подбирают неправдоподобные по красоте слова. Пожалуй, все…»; «Любовь: констатация невыносимого. Пожалуй, все…»

Больше ни слова. Слова уже никому не нужны.

Осталось решить еще один важный вопрос: что теперь делать с именами, которыми ты так щедро награждал возлюбленную? Куда их деть? Первая мысль: растоптать. Вторая мысль: растоптать и выбросить! Торопишься. Не топчи и не выбрасывай. Они пригодятся тогда, когда ты по-настоящему разуверишься в том, что любовь наличествует в этом мире. Когда ты так забегаешься в этом мире, что позабудешь, что ты еще мужчина. Через пару недель, месяцев, лет ты их вновь вспомнишь и присвоишь другой.

Сейчас эти имена лучше забыть, потому что они погружены в печальные ландшафты памяти. Потом ты их непременно вспомнишь. Они будут сверкать свежестью и любоваться своей новизной.

Посмотрим, что из этого выйдет. Пожалуй, все.

Нет, пожалуй, не все…

Любовь. Есть такое милое словечко. Она тебя любила – и бросила. Сколько нас таких? Ты ее любил, но любовь намоталась на колеса отчуждения. Сколько их таких?! Не обольщайся, любовь так быстро не проходит. Однажды, когда ты посреди ночи пойдешь в кухню, чтобы украдкой загрызть парочку вяленых рыбок, на тебя вновь накинется любовная тоска, и ты набьешь на телефоне: «Жизнь – очень одинокое занятие, но и внезапность случайности: крохотный мир неожиданно взорвется любовью и зашибет насмерть невзгоды, смятение и отчаяние»; «Снов тебе изысканных, опрятных мыслей, самых нарядных мечтаний. Любви и надежды»; «Самая честная, банальная и философская мысль: любовь – это предрасположенность к согласию с надеждой»; «Уютное для души время придет, а затем и счастливые перемены!»

Подведем коротенький итог. Ты писал sms, старался, сердце надрывал, а вот чего ты действительно не знал, так это того, что уже становишься бывшим любимым. Как говорят идиоты (кстати, очень удачно говорят), на повестке дня две новости. Одна отвратительная: sms не помогли, срок годности этой любви давно истек. Вторая сверкает оптимизмом и благоухает как будуар супермена: каждый из нас, мужчин, приходит в жизнь, чтобы все вокруг бурлило, что воспитать самого себя и любимую. Удалось ли тебе это? Не совсем, но любой творческий опыт когда-нибудь даст дивиденды. Все, что сделал для своего жизненного творчества, будет отблагодарено творчеством жизни.

Тебе пригодится опыт sms. Когда влюбишься снова, когда исправишь все орфографические ошибки души, выстроишь синтаксис нового чувства и поймешь: главное искусство sms не только в том, чтобы устраивать собеседование смущенных сердец или плакать над поверженной любовью. Искусство это выражено в чьей-то меланхоличной репризе: «Вопрос: сколько необходимо кантри-музыкантов, чтобы ввернуть лампочку? Ответ: семь – один вворачивает лампочку, а шестеро поют, как они по нему соскучились».

В переводе на язык твоей жизни это звучит примерно так: ты должен найти себя, обрести и воспитать свое чувство, в каждодневности жизненного творчества, в sms хотя бы. Ты должен полюбить, жениться, обзавестись ребенком… И каждый день отправлять своей жене по три эсэмэски. Про любовь. Вот это искусство!

Пора подвести некоторые концептуальные выводы:

Оказалось, что у тебя прекрасные детские рефлексы. Природные, почти аутистские. Твоя попытка тайно переселить куда-то свою любовь – в те же горькие sms – все равно что изменить имя профессионального баскетболиста из высшей лиги и попробовать спрятать его в команде школьников или в дупле пушкиногорского вяза.

Своей любви ты подбирал классные метафоры, метафоры, подходящие ко всему, что тупо и бессмысленно.

Организму нанесен, выразимся помягче, основательный гастрономический урон. Теперь ты знаешь, что самая нелепая фантастическая фраза мировой литературы звучит так: «На столе вот уже десять минут стояла початая бутылка виски…»

Теперь ты на своем опыте понял, что по пьяному делу получается только пьяное дело, а не любовь и не эсэмэски о ней.

Ты считал ее богиней – она оказалась атеисткой… Ты сгорал в огне страсти – теперь убедился, что из любовного пожара ни один пожарный не вытащит ничего полезного для жизни.

Сейчас нужно произнести что-нибудь философское, почти конфуцианское, чтобы тебя чуть-чуть подбодрить. Давай с горечью многовекового мудромыслия произнесем: в задницу инь, в жопу ян. Вдогонку этой мысли пробормочи популярные китайские ругательства: «ху, хей, ху, ва, ва, твою мать ва, хей».

О, у тебя случилось не просто прекрасно, а офигенно любовно. Доверяешь тайны своего сердца одинокой подушке-пердушке. Будто сотрясаемый эпилепсией трамвай, ты разрушаешь себя непрерывно и отчаянно. Послушай, кекс… твоя блохастая любовь уже испарилась, ее источник иссяк.

А теперь небольшая серия sms для тебя. Только для тебя: «Любовь – это самая ложная ценность в мире»; «Освободись от чувства оскорбленности и предвзятости»; «Вступи в жизнеспособные отношения с самим собой»; «Любовь – стержневая ассоциация любой творческой деятельности»; «Жить – это прикасаться к тому, что сотворил Господь. Творить – это проба сил, утверждение могущества одиночества. Любить – это набавлять цену своей душе»; «Творчество – это парадигма жизни. Любовь – фигура судьбы. Объяснение в любви – приступ речи. Поцелуй – эпизод усердия. Надежда – главный проект биографии»; «Экономика жизни банальна: мы платим за поспешность и неумеренность, которые, собственно, и есть любовь. Но как прекрасно все неуемное и стремительное – все творящее и ускользающее в лабиринтах всегда доверчивой души»; «Твое сердце похитят и возблагодарят».

Иной вопрос, кто похитит…

Так или иначе, балу капец. Танцульки накрылись. Эта любовь тебе весь мозг вытрахала. Пусть остатки твоих мозгов организуют собрание трудового коллектива и что-то решат. Жить так больше нельзя.

Ужо погоди, друган, теперь слушай главное. Сколько еще безобразно сентиментальных воспоминаний выдумано твоей фантазией, но ты уже давно перестал любить, но настойчиво хватаешься за уходящее чувство, понимая, что если бросишь ее, станешь скучать по ней; злиться на себя за то, что ее бросил: брось ты ее, верх возьмет ее образ, а этот образ ты любишь. Понимаешь, о чем речь?! Живая девушка превратилась в образ. Культура восторжествовала над жизненным хаосом. Ты сотворил культуру чувств, ты теперь готов к новой любви. Потерпи. Очень скоро ее образ начнет тускнеть.

В твоем горле формируется пискляво-кошачья версия воинственного вопля отчаяния. Как тут не вспомнить Тибора Фишера: «Это очень и очень обидно, когда твою любовь в красивой подарочной упаковке оставляют неразвернутой на столе в кухне. Но ничего не поделать».

«Ты хочешь сказать, что нашей любви уже нет в живых», – напишешь ты. В ответ прозвучит тишина. Не пафосная, исполненная торжества, а самая тихая тишина, которая наступает через год после того, как лопается эта гребаная чеховская символическая струна. Чтоб ей пусто было.

Все. В эсэмэсках ты прошел весь алфавит любви от начала и до конца.

Концерт окончен, пора танцевать с мертвецами-воспоминаниями. Чувствуешь себя, словно выброшенный на берег глобус в окружении враждебно настроенных учебников по грамматике русского языка. «Привет, мои новые подруги, – промямлишь ты, – хеллоу, бесформенное отчаяние, здравствуйте, чванливое одиночество. Судьба обретает гадкую форму». В этом состоянии гнет гравитации нелегких мыслей в несколько раз сильнее, чем где-либо еще. Сейчас при тебе нельзя произносить слово «любовь». Тебя может стошнить.

Указательный палец, извлеченный изо рта, где грызли ноготь, опускается на кнопки телефона, но ты ничего не пишешь. Говорить уже не о чем.

Придет мысль: «Есть ли на свете любовь? Есть, точно есть! Ты же сам видел это слово в кроссворде».

Немота в sms-любви затянулась. Эта пауза тебе не понравится: она не приглашает к диалогу, она не предназначается для того, чтобы перевести дыхание, не предполагает, что за ней последует что-то человеческое, интимное, рождающее надежду.

Обрушился топор молчания… все не в счет. Любовь, мечты, нежность, забота – все не в счет. Язык молчания невозможно разобрать. Вероятно, оно изъясняется на смеси венгерского с суахили. Все это какое-то бессовестное и бесстыдное, неприличное и постыдное. Молчание нарастает в геометрической прогрессии. Молчание выхолащивает любовь, лишает ее запаха надежды и радости ожидания. Обескровливает ужасом ревности и скорбью пред предстоящей разлукой.

Вот и закончилась эфемерная и необъяснимая sms-любовь… Призрак одиночества, как зловещий ворон Эдгара По, повис над тобой, каркая свое «nevermore».

Ты выживешь и даже снова сможешь кататься на велосипеде. Правда, тебе запрещено изобретать велосипед – только кататься.

Пока остатки этой любви живы, ты будешь пребывать в кошмарном страхе, что она вдруг выскочит у тебя за спиной. Ты не сможешь так жить.

То, что ты сейчас испытываешь, – это рецидивные плоды депрессивной мужской фантазии. Новая, свежая любовь впереди. Постарайся в это поверить. У тебя нет выбора.

В этой жизни закон один: любовь как акула – либо движется, либо тонет. Твоя любовь утонула. Все! Больше не будет ни звонков, ни sms. Когда она сорвется и сама позвонит тебе, попроси: «Не надо звонить, независимо по какому поводу – предупреждать об инфляции, сообщать прогноз погоды… не надо. Не надо звонить… ни звонков, ни sms».

Вздохни глубоко, от самого сердца. Ничто уже не будет прежним.

В любви все делают неверные шаги, оступаются, падают, потому что не знают правил. Ты тоже их не знаешь. Дружище, есть одно очень верное правило: пора начинать жить настоящим. Запусти мозги в режиме Только Настоящее. Отфильтруй нытье о том, кто уже в прошлом, от мыслей о себе – настоящем.

Пора учиться жить, любить честно и твердо ходить.

Иначе ты в полном дерьме. Конец сообщения.

Теперь, пожалуй, все.

Данный текст является ознакомительным фрагментом.