Перестрелка на задворках домов Улица Алтайская

Перестрелка на задворках домов

Улица Алтайская

Вы не поверите, но спустя какое-то время мне довелось снова услышать рассказ о Марте, до сих пор гуляющей по Черницыну и Гольянову. Рассказ этот был о еще более трагических обстоятельствах. И поведала мне его соседка по очереди в химчистке «Диана». Стояли мы долго, потому что дама впереди нас затеяла нервное выяснение отношений с приемщицей, которая попыталась объяснить даме, что вещь с пятном надо было приносить в чистку тут же, а не ждать неделю, пока пятно присохнет окончательно. Дама слушать ничего не желала, взвилась на дыбы и высказала под финал разговора, что пришлет для разбирательств своего бойфренда, а он известный в районе браток. Приемщица только плечами пожала, наверное, слышала на своей работе и не такое. Она повернулась к следующей клиентке, и началось новое нудное разбирательство. А вот стоящая за мной женщина среагировала на возглас о братке:

– Ну держись!

Я обернулась к ней и высказала:

– Какой браток? Сейчас же не «лихие девяностые»!

– А в нашем районе и в девяностые не сильно шалили, – проговорила женщина. – Хотя я разок попала на такое…

– А что – такое? – не удержалась я.

Ну прямо как подтолкнул меня кто-то с вопросом. И правильно сделал! Потому что женщина рассказала весьма примечательную историю. Привожу, как могу:

– В 1996 году шла я домой. Хотела путь сократить, пошла по задворкам Алтайской улицы – с другой стороны домов. Иду и вдруг слышу. выстрелы. Конечно, я знала, что по Москве тогда шли разборки. Но чтобы вот так попасть самой?!

Оглянулась – гляжу, я мимо бань иду. Конечно, бани – громко сказано. Так, что-то в подвале помещалось вроде какой-то помывочной. Народ поговаривал, что туда братки ездят париться. И вот – подтверждение: выстрелы…

Я к месту приросла. А куда деваться? Стою на открытом месте. А из дверей этих полуподвальных бань мужик выскочил. Ну, думаю, сейчас его же братки по нему палить и станут. А тут как раз и я стою…

И вдруг – за спиной у меня голосок надтреснутый: «Иди вперед! Не стой!»

Я глянула через плечо – бабка в темном платочке с клюкой. Хвать меня за руку и бегом к домам. Только мы проскочили и в подъезд юркнули, за нами опять выстрелы. Видно, действительно кто-то из бани выбежал и за тем, кто удрал, припустился, стреляя на ходу. Ну дела! Получается, меня бабка прямо из эпицентра событий вытащила.

От бега-то я стою, тяжело дыша. А божьему одуванчику хоть бы хны. Только глазками зыркнула и клюку свою из руки в руку, как шикарную трость, перекинула. Я даже подумала: может, ее клюка из тех же магических прибамбасов, что и легендарная трость Воланда, помните у Булгакова?

А бабка хихикнула, платочек спал – гляжу, а она молоденькая совсем. Моложе меня. Фантасмагория какая-то. Хотела спросить, да – миг… и нет ни бабки, ни молодки. Стою одна в подъезде дома рядом с моим. Вот как такое понимать? Подумала, у меня глюки от страха. А потом вечером по местному кабельному каналу «Аметист» сказали, что действительно была перестрелка на Алтайской.

– А вы про Марту когда-нибудь слышали? – поинтересовалась я.

– Это про местное привидение? Это только бабки болтают.

На нашу беседу вдруг среагировал мужчина сзади. Тяжело же стоять в очереди.

– А что, на Марту вполне похоже. Говорят, она то старухой, то девчонкой оборачивается. И между прочим, раскрасавицей.

– Ну да… – привычно среагировала женщина. – Вам, кобелям, только про красавиц думать…

– При чем тут кобели? – фыркнул мужчина. – Легенда есть…

Но какая легенда и про что, узнать не удалось. В приемную вышли сразу две приемщицы, и очередь мгновенно растеклась на три ручейка. Все мы – и я, и женщина, и мужчина – начали объяснять приемщицам про свои заказы.

Впрочем, узнать про местную легенду мне все-таки привелось. На нашем конце Лосиного Острова есть своеобразное место встреч. Там поставлены столы, и стекаются туда старички и старушки со всей округи – то в домино играют, то даже в картишки. Ну а когда общество не собирается, там одиночки сидят. Вот я там как-то и присела. А ко мне старушка подошла. Абсолютно современная – в джинсиках и, как теперь модно называть, тунике – проще говоря, длинной рубашке без пуговиц. Вот она-то и рассказала старинную историю. Как водится, про Любовь. Ну а я же обожаю все это записывать. Вот и записала, как смогла. Сейчас на нее отрываться не станем, но в приложении она есть. Почитайте: «Сегодня ночью не придется спать. Легенда деревни Черницыно».

И не говорите потом, что живете в глухом и отдаленном районе Москвы – в «Натальином выселке». Свои предания есть везде.