Судьба

И ты ребенком был… Поверить трудно,

что ты золотокудрым пареньком

с пальтишком, с башмаками ночью чудной

в углу шептался, стоя босиком.

За ласточками ты следил подолгу

и ласточек бумажных делал сам;

дивился, глядя в пестрые осколки,

пурпурным людям, голубым лесам.

Где дни, когда душа в доверье щедром

мужала, крепла, обретала строй,

в полях играла с шаловливым ветром,

растеньям и вещам была сестрой?

Идут года; на их пути суровом

становится врагом старинный друг;

ты в одиночество свое вмурован,

и медленно пустеет мир вокруг.

1927