* * *

* * *

Шуршат березовые храмы

на почвах каменных седых.

Прекрасен мир. Но плачет правый.

Но гений вырублен под дых.

Кто там хлопочет: мол, поэты

ничуть не краше дикарей? —

Они впотьмах идут по свету

и умирают поскорей!

Ведь всем дороже злак насущный

пророка жилки на виске. —

И вертоградарь рубит кущи,

крепя вертеп, доска к доске.