* * *

* * *

Вначале было СЛОВО. А в конце

Не стало ничего… Сгорела осень,

Разброд в умах, да листья на крыльце,

Да высохшие лица спящих сосен.

Но я еще с тобою говорю,

Как радио все тише, тише, тише,

Так истончают буднями зарю,

Но я надеюсь — ты меня услышишь.

А зиму эту мы переживем…

Откроем снова порох и бумагу…

И, встретившись однажды под дождем,

Назад уже не сделаем ни шагу.