2016. Чеченская республика, трасса неподалёку от Грозного

Мотоцикл нёсся как проклятый.

Сотрудник ГИБДД махнул рукой, останавливая нарушителя. Мотик тормознул. На сиденье чоппера сидел байкер, одетый в кожу.

— Здравие желаю! Ваши документы, — лейтенант отдал честь. Он знал, чей это мотоцикл, но порядок есть порядок.

Байкер схватился за шлем, дернул. И постовой увидел его лицо.

Это лицо напоминало поле боя после танкового сражения — все изрезанное траншеями и бороздами-морщинами, с копной жёстких седых волос.

— Лейтенант, знаю, превысил, — рыкнул Торшин.

— Да, Юрий Николаевич, Вы превысили скорость на сорок километров, — подтвердил лейтенант.

— Ну да, а ты попробуй на Харлее соблюдать, — усмехнулся Торшин. — Давай, выписывай штраф, и я поеду.

Юрий Николаевич сел на байк, нахлобучил шлем, и почти мгновенно скрылся из виду.