* * *

* * *

Эту звездную погоду,

эту исповедь греха

я толку, как в ступе воду,

в утлой амфоре стиха.

Дни, по коим ныть не надо,

сны, заведомо не те,

я несу в ладонях лада,

точно воду в решете.

И от бега дней зависим,

сам с собою говоря,

я мечу слова, как бисер,

опрометчиво и зря.

Скорбный труд — строкой и речью

вновь и вновь, пока живой,

биться в душу человечью,

будто в стену головой.