* * *

* * *

Роняют тихо деревца

Листву на подоконники,

Как будто письма от отца —

Скупые треугольники.

Бессмертием обагрена

Печально осень льется,

льется.

И, кажется, вот-вот

зажжется

От медных листьев тишина.

И, значит, скоро по лугам

Снег полетит печально-белый…

Как искры проседи несмелой

У нас по молодым вискам.