7 ДЕРЕВНЯ

И вот потомки племени мотыг,

Почивших в бозе сонмами святых,

Рассказывают путь земного шара,

О полуголом, гнутом дикаре,

Бесплотную любовь ветеринара

И порчу в брошенном инвентаре.

А лошадям в скучающей конюшне

Все меньше дел: ни рыскать, ни пахать,

Смотреть в окно на месяц золотушный

И первым день суровый замечать,

Когда с утра, обставлены железом,

Что пахнет потом, лошадью, овсом,

Проходят полем, пастбищем и лесом

Жнецы, влекомы синью и трудом!

Идут, а молотилки и комбайны —

Как старые, библейские волы!

И на полях, как океан, бескрайных

Вскипают жита первые валы!

И вот — побеждены суперфосфатом,

Уже не благодетели земли, —

Дожди косые, с видом виноватым,

Как родственники бедные, пришли!

Страда… Хмелеет голова от хлеба,

И вкусные трепещут облака,

А взглянешь на языческое небо —

И видишь ковш сырого молока!

<Не позднее 1930 г.>