Михаил Репин. Мой папка жив!

Михаил Репин. Мой папка жив!

Это было давным-давно — в годы Великой Отечественной. Помнится, привезли нас, раненых, с передовой на станцию Погорелое Городище Калининской области. Дежурный врач сортировочного отделения осматривала прибывших.

Неизвестно откуда появился перед нами мальчик лет шести-семи в потрепанном женском пальто не по росту и в больших мужских сапогах. Лицо у мальчика было бледное, даже сероватое, как тающий снег, а глаза усталые и задумчивые.

Я вспомнил, что у меня остался кусочек сахара и пара сухарей. Достал их из кармана, сдул махорочную пыль и позвал мальчугана. Он сделал несколько шагов и в нерешительности остановился.

— Здравствуй, Коля! — не знаю почему, выпалил я.

— А меня зовут не Коля, а Миша, — ответил мальчуган.

— Какая радость! Да ты же мой тезка. Меня зовут Михаилом. А что ты такой грустный? — спросил я у пацана.

— А-а, — немного заикаясь, ответил он: — Ищу па-ап-ку!

Я, признаться, не знал, что ответить мальчугану на его слова, и как-то машинально выпалил:

— А ты не грусти. Твоего папку я вчера в бою видел. Ох и крепко же он лупил фашистов. Вот герой так герой!

Обнял я мальчика и отдал ему гостинцы. Пацан долго смотрел на них и неожиданно для всех раненых закричал:

— Мой па-ап-п-ка жив, жив! Жив мой па-ап-ка!

Никогда я до этого не плакал, а тут как-то сами по себе слезы потекли по моим щекам.